Estava eu a passar os olhos pelo manual de português, a ver se ganhava coragem para ir despachar o estudo que tenho de fazer para o teste da próxima sexta-feira, quando me deparo com um poema de Álvaro de Campos. Prendeu a minha atenção e quando o acabei de ler senti como se um peso me tivesse sido tirado de cima.

Afinal não sou a única.

«Não, não é cansaço...

É uma quantidade de desilusão

Que se me entranha na espécie de pensar,

É um domingo às avessas

Do sentimento,

Um feriado passado no abismo...

Não, cansaço não é...

É eu estar existindo

E também o mundo

Com tudo aquilo que contém, 

Com tudo aquilo que nele se desdobra

E afinal é a mesma coisa variada em cópias iguais.

Não. Cansaço porquê?

É uma sensação abstracta

Da vida concreta - 

Qualquer coisa como um grito

Por dar,

Qualquer coisa como uma angústia

Por sofrer, 

Ou por sofrer completamente,

Ou por sofrer como...

Sim, ou por sofrer como...

Isso mesmo, como...

Como o quê?

Se soubesse, não haveria em mim este falso cansaço.

(Ai, cegos que cantam na rua,

Que formidável realejo

Que é a guitarra de um, e a viola do outro, e a voz dela!)

Porque oiço, vejo.

Confesso: é cansaço!...»